стихи

[Влекущие]..в..Память..зажаты..между..

Как мне горько, что ты меня не слышишь..
По винту из отпечатанных двоемыслей..
Открывший..
Да не выйдет из пропасти...
 
Ты еще хромой?
Твои запястья скомканы, перепачканы снежными хороводами..
А грязь все еще капает с необузданных ярлыков..
[Как]...
Ты смог позволить себе убежать от пули
Внутри ее самой?
Рассыпаясь горсткой забвенных взглядов
Я не оставлю этим комнатам свои вскрытые кисточки..
А на дверной раме я напоследок,
Посажу себя в комок аморальной памяти....
 
Плач...от того, что я подошел к чужому дому..
Помни...потому что ты была здесь..
После смерти своих Надломанных Овалов..
 
Незамеченное живыми многоликими эхо, сумбурное..............
Внутри кипяченых отражений..
За что ты отрезал у себя разорванные камни?
 
Все эти следы раздроченных лилий
Пахнут внутри перекошенных идеалов...
А Мои Птицы настолько импульсивны,
Что уже вовсе потерялись среди волн,
Влекущих в Размазанные Изменения ..
 
Острием в опечатанную магистраль
Между миллионами пятен..
Вырежи в себе пустоту Малахитовой Пыли.......
 
Что..
Падает.
Внутрь..
Застывшей
Перемешанной
Лестницы.....???
 
Мой бог видел как рождался Театр Надменного Самообмана..
А сон в это время боялся..
И ненавидел меня..
 
Обоснуйте мне, почему стекла пляшут,
А хрипы стен не уходят из засоленной раны??
Постоянное напряжение,
Напоминающее отдаленно веселье,
Стелется как странное чувство тоски...
И никто не знает, когда аттракцион выключат………..


Made on
Tilda