Кто ходит по вискам в тебе..
Нет...все они,
Там спят, дышат, мыслят..
Как грибы..морской волны..
Я знаю....они бегают, прыгают...
И каждый вечер они шепчут мне,
Что я один..что не один..
Что меня вовсе нет..
Пятиконечный круг.
Зажат в обрывки свой шизы..
Испуг и ненависть..страх..
Но они ходят..
По слоям себя..
По ступенькам..вверх-вниз..
Друг к другу в гости..
А я стою за окном..за теплым окном...в мягкой истерии.
И наблюдаю за ними.
Изредка протягивая руку через дверную раму.
В кулаке - смех.
В смехе - танец.
В танце - кулак.
И это вечно.
Кто же мне сможет ответить..
Есть ли среди миллиона прямых линий
Хоть одна свинцовая вена?
Гвоздь - он не дышит.
Он в каждом из них.
И по утрам Они с тоской
Меня зовут к себе.
Видимо, хотят подарить глиняных кукол.
Эти клоуны.
Эти сумасброды.
И музыканты..
Я их никогда не видел.
Но я их знаю..Здесь и больше нигде.
И у меня есть только один страх.
Услышать всех их одновременно……….
