Нет...все те, Кто ходит по вискам в тебе.. Нет...все они, Там спят, дышат, мыслят.. Как грибы..морской волны.. Я знаю....они бегают, прыгают... И каждый вечер они шепчут мне, Что я один..что не один.. Что меня вовсе нет.. Пятиконечный круг. Зажат в обрывки свой шизы.. Испуг и ненависть..страх.. Но они ходят.. По слоям себя.. По ступенькам..вверх-вниз.. Друг к другу в гости.. А я стою за окном..за теплым окном...в мягкой истерии. И наблюдаю за ними. Изредка протягивая руку через дверную раму. В кулаке - смех. В смехе - танец. В танце - кулак. И это вечно. Кто же мне сможет ответить.. Есть ли среди миллиона прямых линий Хоть одна свинцовая вена? Гвоздь - он не дышит. Он в каждом из них. И по утрам Они с тоской Меня зовут к себе. Видимо, хотят подарить глиняных кукол. Эти клоуны. Эти сумасброды. И музыканты.. Я их никогда не видел. Но я их знаю..Здесь и больше нигде. И у меня есть только один страх. Услышать всех их одновременно……….