в кипяченую воду без рук..
к мимолетному городу,
о том, как же приторно пахнет сегодня....
и нету ни белых
ни странных
букв обнаженных на вот этих младенцах. немых.
и новые чувства
как пыль
в грудной клетке - и в спешке звук
а для кого-то всего-лишь новый товар
обдирая загадки
с фальшивых уродливых рук.....
и с петлями вместо кроватей
вместо звонков. с потолка.
сквозь бритые кадры улыбок.
но мой кактус давно уже спит.
давно уже смешались с поступками краски.......
ведь время как раз убивать то, что ценно.
ведь страх открывать - так приятно. и склеены стулья
для них место завтра.
скотчем песочным. к зернам. кофейным.......
..и каждый день что-то другое
и каждый дарит мне только чужое.
принося дары сбитым мыслям
как будто
в картине спряталась кукла
на стонущем самообмане.
а между ладонями -
магистрали шагов из весны
в заросшее тело...
и скрежётся в полете
душа
между верхними струнами
страхов
соседей за шкафом
и эти тройные их лица....
и этим указательным пальцем
в какие глаза приведешь ты сегодня
солнце свое
солнце чужое?
