..и срываясь в кипяченую воду без рук.. к мимолетному городу, о том, как же приторно пахнет сегодня.... и нету ни белых ни странных букв обнаженных на вот этих младенцах. немых. и новые чувства как пыль в грудной клетке - и в спешке звук а для кого-то всего-лишь новый товар обдирая загадки с фальшивых уродливых рук..... и с петлями вместо кроватей вместо звонков. с потолка. сквозь бритые кадры улыбок. но мой кактус давно уже спит. давно уже смешались с поступками краски....... ведь время как раз убивать то, что ценно. ведь страх открывать - так приятно. и склеены стулья для них место завтра. скотчем песочным. к зернам. кофейным....... ..и каждый день что-то другое и каждый дарит мне только чужое. принося дары сбитым мыслям как будто в картине спряталась кукла на стонущем самообмане. а между ладонями - магистрали шагов из весны в заросшее тело... и скрежётся в полете душа между верхними струнами страхов соседей за шкафом и эти тройные их лица.... и этим указательным пальцем в какие глаза приведешь ты сегодня солнце свое солнце чужое?